Jean-DiDier
et si c’était DéJà écrit ?
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— Et l’étage des types placés par la justice, vous y
allez souvent ?
— Pas trop, non. J’essaie d’éviter, j’ai justement pas
envie de me faire dessouder par un de ces criminels, moi.
Et puis, c’est le territoire de Morgan, là-haut. Je sais que
vous connaissez ce type, tout le monde ici commence à le
savoir. C’est un maboul, il faudrait le foutre lui aussi dans
une des chambres…
— Ah ?
— Ne me faites pas croire que vous n’avez rien
remarqué ! Ce type est le seul infirmier de tout l’hôpi-
tal à se comporter comme ça. Il a une mission, il a dû
se prendre un coup sur la tête dans le désert. Il gère ce
service comme s’il était toubib en chef, comme si c’était
un endroit important.
— Tout de même, un service doit être bien tenu, non ?
— Bien tenu ? Mais tout le monde s’en fout des gens
qui sont ici, des malades comme du personnel, d’ailleurs.
Tous ceux qui sont là sont des relégués, des bannis. Il n’y
a que ce Morgan qui a choisi de venir ici, dans ce truc
horrible.
— Horrible, vous dites ?
— Oui, horrible. Ça sent la mort, ici. La mort lente et
voulue par les autres, c’est pas comme les cancéreux. Ici,
c’est les autres qui ont décidé de vous laisser crever dans
ce trou à rats, parce que vous êtes fou. Moi, je trouve ça
horrible. Et puis, il se passe des choses atroces ici.
— Ah oui ? De quel genre ?
Il avait l’air assez curieux.
— Oui. Ça vous étonne ?
— Un peu, oui. Moi, je suis là par mesure discipli-
naire, alors imaginer que des gens viennent ici de leur
plein gré, ça m’étonne pas mal.
— Je n’ai pas vraiment choisi, mais si personne n’était
envoyé ici, les personnes internées ne verraient pas grand
monde, non ?
— Oui, mais à quoi ça sert ? Ces types sont bons pour
la poubelle.
L’infirmier ne semblait pas heureux de son affectation,
pensa Jack. Il continua à deviser avec lui, ce type avait
visiblement envie de parler. De toute façon, il avait prévu
une avance confortable justement pour pouvoir faire ce
genre de rencontres.
— Vous trouvez qu’ils ne méritent pas leur sort ?
— Ces types sont des meurtriers, je veux dire, les gars
de votre étage. Les autres malades sont des légumes pour
la plupart, ou des fous dangereux, mais qui ne sont jamais
sortis d’ici…
— Vous n’aimez pas cet endroit, à ce que je vois !
Je me trompe ?
— Non, pas du tout, c’est un mouroir horrible.
— Vous y êtes souvent de garde ?
— Ah ça, oui ! Nous sommes le service le moins bien
servi en personnel, je ne compte plus mes heures supplé-
mentaires, je passe ma vie dans ce foutu bâtiment, un
jour, j’y crèverai !