Jean-DiDier
et si c’était DéJà écrit ?
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terrogeait-il alors. Mrs Drake avait-elle vendu elle-même
ce bouquin ? L’employée n’avait-elle vraiment que ce
moment pour faire ses courses de fin d’année ? Jack n’en
savait rien, et dans le doute, il offrait son aide, certain
que la petite femme aurait sa dinde le lendemain et que
Ms Turnpike retrouverait ses enfants plus tôt ce soir. De
toute sa vie, Jack n’avait presque jamais refusé de donner
de l’aide, du temps, de l’argent ou son écoute à qui que ce
soit. Il s’en serait d’ailleurs voulu, parce qu’il serait allé
contre lui-même. Son éducation n’avait pas été différente
de celle des gens de sa génération, il n’avait pas de raison
particulière d’être ainsi, et il avait même toujours traîné
une réputation de bonne poire au lycée puis à l’univer-
sité. Prêter sa voiture, réaliser des fiches sur les cours qui
serviront surtout aux autres pour réviser, glisser à une
telle que machin en pinçait pour elle, Jack était celui sur
qui l’on pouvait compter, et le nombre de ceux qui lui
en étaient redevables et respectueux étant toujours resté
supérieur à celui des ingrats, Jack n’avait jamais remis en
question son comportement.
Sa tâche informatique accomplie, Jack fit le tour
des salles pour une rapide inspection. Laisser les lieux
vides et sans surveillance pour plusieurs jours le rendait
quelque peu nerveux, d’autant que le concierge de l’im-
meuble n’avait toujours pas été remplacé et que les types
de la société de gardiennage qui se succédaient chaque
soir dans la loge ne semblaient pas particulièrement vifs
le remerciant presque mécaniquement. Le regard de Jack
glissa sur ses yeux mouillés, puis il décida de mettre fin
à la pénible confrontation en repoussant sa chaise.
— Bonnes fêtes, Mrs Drake. Je dois fermer la biblio-
thèque.
La petite femme s’en alla sans précipitation. Jack igno-
rait si le petit-fils était vraiment pour quelque chose dans
la disparition de ce livre, mais il ne tenait pas à en savoir
davantage. Une petite vieille qui vendait un livre de ce
prix qui ne lui appartenait pas pour acheter deux parts
de dinde, c’était triste. Le moins qu’il pouvait faire pour
elle était de fermer les yeux sur cet acte en pensant que
le budget de la bibliothèque le supporterait. Il ne pouvait
se résoudre à pourchasser cette vieille femme pour trente
malheureux dollars. Il établit un bon de commande
pour le remplacement du livre – Nouvelle histoire de la
guerre de Sécession, par Samuel M. Morton, publié à
Philadelphie – en se perdant dans le programme censé
simplifier l’opération. Il mit trois fois plus de temps
que l’employée qu’il remplaçait en cette fin d’après-
midi. Il avait quitté son bureau placé loin de l’accueil
et des salles de lecture afin de lui permettre de faire ses
dernières courses de Noël.
Jack ne ménageait aucun effort pour faire le bien autour
de lui. Tout ce qui était en son pouvoir pour aider, pour
rendre l’existence plus douce à ceux qu’il côtoyait, il le
faisait. Jusqu’à ne plus savoir si l’on n’abusait pas un peu
de lui, parfois. Mais comment faire la différence ? s’in-