Cela s’était passé ici. Ils s’étaient tenus là, de chaque côté, l’avaient raillé, avec sa couronne
d’épines, tandis qu’il vacillait sous le poids de la croix, affaibli par les affres de la torture,
de la comparution, des outrages. Ils lui avaient craché au visage, l’avaient bafoué sur le
chemin qui le conduisait au lieu de son exécution.
Cette ruelle, le Sauveur l’avaient empruntée.
Cette terre, ses pieds l’avait foulée.
John se prosterne pour toucher les pavés.
Sa sueur et son sang les avaient baignés. On pouvait encore le sentir.
Des individus s’approchent du mur afin d’y glisser dans les interstices de minuscules papiers
pliés porteurs de vœux ou de prières.
Il distingue au cœur de ce tumulte la ferveur de la prière, et ce qui au premier abord
ressemblait à un tohu-bohu dissonant témoignait de ce chacun s’adressait à son dieu dans sa
propre langue.